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他开始经常回家（第1页）

外面的雪还在下。

他关了灯，躺在床上，盯着天花板上从窗帘缝隙里漏进来的一线夜光。

那线光是蓝色的，冷冷的，像手术室里无影灯熄灭之后的残余亮度。

他想起沉若韫站在落地窗前的样子。

玻璃上的倒影，深褐色的眼睛，缩进袖子里的手，还有她说过的那句话——你的眼睛，不像你爸爸。

她用的是陈述句，没有疑问的语气。

她不是在问他，她是在告诉他她看到了什么。

他翻了个身，把被子拉到肩膀的位置。

被套上的洗衣液味道和周姨惯用的牌子一样，淡淡的薰衣草味道。

熟悉又陌生的味道，属于一个他很久没有称之为“家”

的地方。

在睡着之前，他的最后一个意识是——明天早上那个女孩大概还会站在落地窗前看雪。

她的手指还会在玻璃上画画，然后那些画会被新的水汽覆盖，消失不见。

他不知道她会在玻璃上画什么。

也许是佛罗伦萨，也许是一座教堂，也许是那些她不知道用中文怎么说出口的东西。

他想着那些会消失的画，在雪夜的寂静里慢慢沉入了睡眠。

那是他第一次见到沉若韫。

十四岁的沉若韫像一个被从原生土壤里连根拔起的植物，被空运到另一个大陆，栽种在一片完全陌生的土壤里。

她的根系暴露在空气里，还没有找到新的附着点，但她没有枯萎，也没有求救。

她只是安静地站在那里，用自己的方式呼吸，等待适应或者被适应。

而二十二岁的沉宴宁在那个除夕夜第一次意识到——有一些人是会被另一些人认出来的。

不是通过名字，不是通过关系，而是通过某种更深层的、无法被命名的方式。

他们在彼此身上看到了相同的孤独：那种把自己藏得很深、不习惯被触碰、但又在某些无法预料的时刻渴望被看见的孤独。

窗外雪停了。

天快亮了。

春节过后，沉宴宁回医院轮转。

胸外科的节奏是医院所有科室里最紧张的之一——心脏不等人，血管不等人，每一次手术都是和时间拔河。

他每天早上六点到医院，查房，写病历，跟主任查房，上手术，下手术，写手术记录，再查房，深夜回到公寓的时候往往已经过了十一点。